В том-то, если разобраться, и состоит проблема либеральной породы унтерменшей, что американцем нельзя стать, им можно только быть с рождения, изначально, автохтонно. Примерно так же обстоят дела и в каком-нибудь Бердичеве: живешь тут тридцать, сорок, пятьдесят лет, но есть, есть еще старые пердуны, которые помнят это место до тебя — и ты навсегда для них пришлый, чужак, понаехавший. Незнание местного диалекта и отсутствие уважения к судьбоносному мнению тети Сони выдает в тебе опасного вольнодумца. В соцсетях, кстати, та же малина: пришлые-чуждые-с нашей звездой незнакомые… Помню, помянули при мне как-то имя-отчество Галковского — а я фамилию-то слыхала, даже несколько постов читала, но имени-отчества не помнила. Да и нафига мне имя-отчество сетевого тролля? Помянувшие так развеселились: поглядите, она не знает Дмитрия Евгеньевича! Факт незнания Дмитрия Евгеньевича, звезды нашего Бердичева, их рассмешил.
Словом, если, кума, на себя оборотиться, то жителям нашей метрополии столь же малоинтересны истории о случившемся на окраине бывшего СССР переполохе — о гражданской ли войне средь маковых полей, о походах ли Пепеляевых с Буллстродом на два якутских сарая, о свадебных ли терзаниях очередной Гюльчатай, закабаленной (или раскабаленной, что, в сущности, одно и то же) женщины Востока… О нет, вопрос не в географическом положении места действия, не в его удаленности от нас (читаем же мы американские и даже австралийские романы — а куда уж дальше-то). И не в чуждости культур (см. предыдущее замечание в скобочках). Вопрос в этой самой необходимости, которая, что сметана на полке супермаркета, лезет в глаза читателю завлекательным ярлычком с бессмысленным слоганом. Ее, увы, усилиями доминатрис потребителю не впарить.
