Мне не интересно, чем кончится книга, я и так знаю: героиня охмурит-таки своего брутального-татуированного, родит ему наследников, придаст его жизни смысл, взбодрит в нем любовь вечную и будет у них все зашибись. Но чтобы написать именно это вожделенное «одно место» своей книги, сей мастер малохудожественного слова заставит нас продираться через унылые, бегло перечисленные интриги по примирению межрасового конфликта оборотней и эльфов.
Я не понимаю, за каким чертом расходовать время на подобное чтиво. Игра-кино-сериал доставит ощущения куда богаче, нежели сухое перечисление: встали-сели-огляделись-повернулись-колданулись. Да и сюжетов настолько заезженных там не встретишь. И не придется помирать от скуки в голимом лесу апострофов, среди натужно-красивеньких, но совершенно не запоминающихся персонажей и имен.
В заключение анализа этого ужаса хочу сказать о своей книге, о «Личном демоне»:
— если бы моя героиня ничем, кроме паспортных данных, не отличалась от туповатой, завистливой школьницы, мечтающей охомутать первого парня в классе;
— если бы прожитые годы не принесли ей никакого жизненного опыта и не оставили никаких воспоминаний;
— если бы ее данные, что внешние, что паранормальные, возросли до небес сразу после попадания в иномирье;
— если бы она по щелчку в одночасье превратилась из серой мышки в говно с моторчиком зажигающую феечку…
Если бы это все присутствовало в моей книге (плюс жизнь своим домком в финале, но с намеком на продолжение квеста), я бы сама себя покарала отлучением от клавы. Ибо фишечки вроде зрелого возраста главгероини не реабилитируют надоевшее всем дрянцо. Зато каждая изданная единица его падает на весы общественного мнения, убеждая: фантастический жанр, а тем паче в женском исполнении, не стоит плевка в его сторону, не то что взгляда.
И какими словами мне объяснять читателю, давным-давно составляющему мнение о книге по неймингу, по обложке, по анонсу, что у меня и у всяких бульб не только книги разные — у нас и профессия-то разная? Потому что я — автор. А они — аффтары.
