И вот создатель современного Остапа Бендера незамедлительно вставил свои пять копеек в присланный текст. Во вставке герой будущего детектива дряматиццки сравнил себя с «дорогой, но бесхозной машиной, покрывающейся пылью на штрафной стоянке». Самооплакивание в стиле «хороша я, хороша, плохо лишь одета» набирало силу: «Он снял и снова надел очки — въедливая привычка, неосознанная реакция на мысли об одиночестве и нелепой, странной гибели жены…»
При упоминании странной гибели жены (каковой гибели, по оговоренному сценарию, минуло лет пятнадцать, опосля чего была и вторая жена, и дочка, ныне вполне здоровые) мы с БМ заглянули в те очки, двумя опухолями интеллигентности отросшие на совершенно здоровых глазках. И нам захотелось в эти очки плюнуть. Мало того, что этот поц, бывший наш главгерой, теперь «физически не успевает стирать» (фу-у-у… аффтар сей вставки, кажется, и не подозревает, на что способны бытовые девайсы! или он ДО ТАКОЙ СТЕПЕНИ интеллигент, что предпочитает сидеть в говне и вызывать жалость к себе у себя и у всех, кто сразу не блеванул?). Отныне ГГГ (говенный главный герой) еще и истерик, накручивающий себя по любому поводу. Кого ты способен вылечить, шняга ты убогая? — так и рвалось из глотки. Вместе с завтраком.
Словом, герой, оставленный без женского пригляду, на одних своих духовных папаш, они же превосходящие руководители, мутировал обратно в пизданутое чмо. Зря мы с БМ потратили полдня, вытаскивая безнадежного кретино-картоно-мудилло из этого состояния. Что поделать, мужчины в массе своей таковы — только что был красавец-циник-социопат, на минутку отвернешься — и он уже грязненькое чмо, хлюпающее соплями по давним ебанашкам любовям.
Были и другие удивительные придирки — беспомощные и глупые, ага. Прикрывающие самую истинную истину, проецируемую издателями в наше, писательское, и в ваше, читательское, сознание.
Читатель, ты говно. Ты безграмотное, безвкусное и бессмысленное говно. Унылое. И тебя надо снабжать книжками, которые тебе соответствуют. И никогда, никогда не давать тебе ничего лучше унылого говна, потому что часть тебя, читатель, от такой ужастной пакости может придти в расстройство. А именно прямая кишка, которая у тебя вместо мозгов. Всегда ваш, издатель.
Ну, будем считать, что я идеалистка, если слава-деньги-блядки не перевесили сей Великой Истины и не ввергли меня в пучину коммерческого успеха. Ибо на героя, не апгрейденного по нашим с БМ представлениям о нормальном человеке, я пойтить не могу. И БМ не может. Мы не можем, а значит, нам неможется. Так что ба-ай, желаю щастя вашей социофобии.
Опять-таки, алкоголизм постоял в уголку, постоял, помаячил образом моего загубленного таланта — и сгинул. Придется оставаться приличным человеком.
