Ну и кривляние в духе «А я маленькая детка, метр сорок, я ни в чем не виновата, а кто докажет» сопровождается таким состоянием души, которое хорошим девочкам имитировать бесполезно. Смесь азарта, бесшабашности, глумления над опасностью, готовности играть грязно. Словом, кураж гопника. Однако мечтательных офисных дурочек, шедших к своей жизненной цели — крепко-накрепко осесть в офисе — по прямой, так и тянет рассказать о маргиналах, вставших или почти вставших на кривую дорожку. Но поскольку они не знают о своих героях (да и о себе, похоже) ничего, кроме желания наказать всех, кто их в детстве обидел, то и поведение их героев — одна сплошная мерисьевая мстя за детские психотравмы. Даже поведение криминального элемента, его извечная ходьба по лезвию ножа, игра со смертью выглядит достойней, чем это ломанье планктона на публику.
Никто не против того, чтобы в главгероях ходила ломака с детской психотравмой — но даже ломаться в искусстве надо умеючи.
Но мальчики все-таки не обратили внимания на мои оскаленные клыки и начали, осторожно косясь, обходить меня справа и слева. Зря они так. Высоко подпрыгнув (ну и левитация, конечно, помогла) я носком сапога со всей силы заехала по подбородку атамана (порядочная девушка должна уметь защитить себя), резко крутанулась и волной чистой силы отшвырнула второго разбойника (того отнесло к дому и впечатало в стену), а потом, скривившись от их боли, также мгновенно повернулась к третьему. Могла бы и не спешить. Оставшийся разбойник тихо сползал по стеночке, зажимая рукою разбитые нос и губы.
Баштовая мало что знает про своих героев. Поэтому и передать их состояние опосредованно не может, и учиться не желает. Она, как и вся МТАшная братия, предпочитает действовать через перечисление действий и скиллов.
Мне не раз говорили: не любишь ты геймеров! Ребята, я не геймеров не люблю (это все равно, что не любить белый цвет — не хочешь носить и не носи, но каким дураком надо быть, чтобы требовать: пусть белого не будет в природе?), я не люблю, когда в литературу, в единственный вид искусства, способный передать не только эмоциональное состояние, но и связную мысль, внедряют инструментарий изобразительных искусств. Передающих целенаправленно эмоцию, а не мысль. Фокусировка другая, ферштейн?
Итак, нам показали зубы ГГ, ее прыгучесть, намекнули на трудное детство, на то, что она сиротинушка. Ну а теперь о сверхспособностях. Встретился героине герой.
Странный он… Я — абсолютный телепат, то есть ощущаю все мысли, эмоции, чувства, и причем это никак не возможно отключить. Этого же парня я не слышала совершенно. С закрытыми глазами я бы не смогла определить, стоит он рядом или отошел куда-то в сторону.
Так, всё ясно, мне всё ясно, перед нами глухой телепат с дефектом сенсорной системы и хроническим пофигизмом. Если вы не в силах определить с закрытыми глазами, стоит кто-то рядом или отошел, то у вас либо в ушах бананы наушники, либо вам пофиг, стоит оно или не стоит. Насчет скиллов все ясно. Фамилиары и артефакты, проше пана!
А вот лошадь, которую он вел на поводу, была вполне обычной. По мыслям, я имею в виду. Назвать этого, черного как смоль, гиганта обычным конем, язык бы не повернулся. Хотя мысли и чувства были у него вполне нормальные. Сейчас, например, на коне ослабла подпруга, и седло натирало спину…
Проходя мимо коня, я провела рукой по его морде и послала короткую мысль: «Привет, коняга!» и как не странно, мне тут же пришел ответ: «Я не коняга, а к`яард». Надо же! Так быстро контакт у меня только с Лисом установился, но тот совершенно не обиделся на «конягу»…
Ну вот, пошла путаница «не» и «ни», путаница нормального с обычным, путаница коней и сверхспособностей ГГ и ГГ…
А дальше, как ЖЮФ и положено, все скатывается в форменную мяхаровщину. То есть в идиотизм плюс хамство плюс самолюбование. Надоевшее, надо сказать, до ноздрей за те без малого десять лет, что К.Баштовая пишет свое простигосподифэнтези.
Утро в Школе началось как обычно: кто-то перепутал время занятий и сейчас с жуткими завываниями несется по коридору, кто-то забыл руну выхода и сейчас монотонно бьется об дверь, пытаясь выбраться из комнаты. В общем, все как всегда.
Сладко зевнув и наведя утренний марафет (ну, там, умыться, зубы почистить, волосы заплести), я не без сожаления растолкала свою соседку по комнате Алию — ей как раз снилось, что наследный принц Белории Наум Наумович, потрясенный ее способностями к целительству (странно, она ж Пифия, а не Травница) предложил ей руку и сердце…, — и побежала на занятия.
Стуча по гранитным плитам коридора подкованными сапогами (платья и юбки — это конечно хорошо, но на занятия практичнее ходить в брюках и рубашке), и едва не вписавшись лбом в дверной косяк (коса наполовину расплелась и золотой волной лилась за мною), я ворвалась в аудиторию. Так и есть! Опоздала!
Каждый раз, набредая в очередном опусе на описание красоты себя от имени ГГ, вспоминаю: в юные годы, когда у меня тоже была довольно рыжая коса до пояса, пришла ли мне в голову хоть раз мысль: «Ах, золотая волна льется за мною!» Боюсь, что это в моей голове повергло бы меня в ступор: что оно здесь делает?
Потом, разве нормально для волшебной школы с воем бегать по коридору, биться башкой о дверь, опаздывать на занятия, не имея никакой причины вроде не зазвонившего будильника? И в рядовой-то общаге (а я в таких пожила вдоволь) подобные выходки происходили далеко не каждое утро. И даже не каждую неделю. Наверное, потому, что мы были студентами, но не идиотами. Однако времена, очевидно, изменились. Потому что все это мяхарописево описывает не общежитие учащихся, а дурку, в которой сутки назад закончились вещества.
Дело в том, что последние три года я курсовые не писала. Договорившись с библиотечным шишком (да знаю я, знаю, что современная магия отрицает возможность общения с мелкой нежитью, но я же не виновата, что могу поговорить и с ними, и с животными), я получала курсовые двадцати-, тридцати-летней давности и подправив их (так, что бы гарантированно получить четверку, а не пятерку), сдавала. И дело даже не в моей лени, а в том, что сама я могла написать курсовик исключительно на «отлично», а на курсе так, пятом, я узнала, что лучший выпускник факультета Практической Магии будет целый год проходить практику не где-нибудь, а в королевском дворце. Я с третьего курса посвятила летние каникулы поискам своих родителей, а прожигать год на создание приворотных и отворотных зелий — это, извините, не по мне. Пусть этим занимаются Яцек с Миролой — лучшие двоечники курса.
Если кто-то увидит в этой апологии лени и наглости хоть крупицу логики, честь ему и хвала. Гэгэ не писало курсовых, но знало, что они достойны высшей оценки. Оно жульничало в паре с мелкой нежитью, которой и поговорить не с кем, не желая просквозить в королевские маги. Оно летом искало маму с папой, но и во время практики зельеварствовать не намеревалось — ну вот еще! Представьте себе, что эта беспечная мелкая дрянь станет доктором — вот как есть, отлынивая от зубрежки и курсовых, от освоения навыков и азов. А теперь представьте, как вы лежите перед ней на операционном столе, голый, спящий, беспомощный, словно кусок мяса, бери и разделывай. И ведь разделает, чего ей бояться с ее-то апломбом!
Нда. Дальше читать не имеет смысла — всем, у кого имеются вкус и мозги. С образом героини и стилем аффтара все ясно. Но я настроена разобрать данное прЁизведение до конца. Чтобы армадофилу, пыхтящему мне в ухо на моей территории свое вечное «не нравится — не читайте», хотя бы через задние ворота немного ума вошло.
