Для того, чтобы перебить вкус современной критики и критикуемой ею прозы, захотелось провести очередную игру в драбадан. Раньше я выбирала несколько особенно жутких оформлений, устраивала конкурс самых страшных обложек, а потом уж — конкурс историй по победившей обложке. Но у меня в загашнике с течением лет собралось такое-е-е… что я решила перебрать этот ужос без всяких конкурсов. Я вам, господа оформители, не Валерия Пустовая, вижу, что все вы одинаково бездарны и криворуки. Раздам всем сестрам по серьгам, никому мало не покажется.
К тому же недавно принесли отменную иллюстрацию к фикерской литературной находке — образ совы с руками. У фикера в окно к несчастному директору Хогвартса влетала сова, в руках у которой были письма. Так это ж она!
И опять нам попадается эта, как ее там, Коростышевская, аффтар типично фикерского УГ. В котором участвуют корейские певцы ртом, они же охотники на нечисть и нежить. Кажется. Я, анализируя эту муру, думала, создатель сего есть сопливая девочка-анимешница, и только сейчас на портрете в верхней части обложки узрела дородную тетю в летах, изображающую из себя игривую кошечку. Вспоминается набоковский «Подвиг»: «…Мартын побаивался всякой книги, написанной женщиной, чувствуя и в лучших из этих книг бессознательное стремление немолодой и, быть может, дебелой дамы нарядиться в смазливое имя и кошечкой свернуться на канапе». Гений вечен, но кто сказал, что бездарь не может одолеть его, задавив числом, а не уменьем? Миллионы эдаких вот «писателей» — и читатель исчезнет как класс. Ему, как набоковского Мартыну, станет боязно читать кого бы то ни было.
Да уже и сейчас почти что выдавили писателей с книжного рынка дебелые фикоперши, ряженые в смазливые имена. А читателю остается только гадать, что же кроется под обложечкой с невыразимо идиотской картинкой. Каковое гадание и составляет суть игры. Излагаю свою версию, а вы можете приводить свою в комментариях.
Жил-был Снейп принц, который редко мыл голову. То есть он мыл ее настолько редко, что волосы сами собой скатались в дреды. А поскольку было он из Малфоев блондинов, то и дреды получились белесые и даже голубоватые. И похожие на перья полярного песца, то есть страуса.
Итак, однажды волею судеб дредоносно-оперенный мачо перемещается в параллельный мир, поелику из родной реальности его невежливо попросили. Всем было неприятно видеть, как в волосах этого… нехорошего человека ползает всякая живность. Перемещается он туда, значит, и обнаруживает, что мир, в который он попал, дико гармоничен. Тут до хренища всякой нечеловеческой пакости — сирены, эльфы, гномы, орки (куда же без орков). И у каждой расы своя палата, то есть среда и территория обитания. И никому тут дела нет, что за твари у тебя в хаере копошатся. Если на входе не побрили, ходи с дредами.
Вьюноша побегал среди рас, побегал, да и выбрал себе уголок в саду гномиков. Совсем мелких гномиков, чтобы уж точно быть среди них самым большим и сильным. Только метнулся к оркам и под покровом ночи спиз… позаимствовал у них меч, ранее позаимствованный орками у гномов. Орки много чего назаимствовали, пока санитары, то есть Хранители этой гармонии бухали, то есть были заняты спасением мира от похмельного, то есть ну очень темного властелина. Теперь вшиварь из параллельного мира стал Военом (автозамена предлагает написать «Членом») Света, и у гномиков против него с волшебным мечом не осталось ни единого шанса. Как говорится, на аллаха надейся, а верблюда привязывай.
И вот приходит дредоносный попаданец на свою (и гномиков, о чем попаданец уже забыл) территорию, а там — тададам! — сидит какая-то сирена и глядит на его — ЕГО! — гномиков с таким аппетитом, словно каждого второго уже на вертеле пожарила. Гномики по домикам сидят, энурезом страдают и диареей. Их будущий темный властелин (а в этом дурдоме, то есть в этой гармонии у каждой территории свой темный властелин имелся, дабы дурь каждого народа другим народам видна была) ка-а-ак рубанет сирену по шее! По чему ж ещё — у сирен, даже почти дохлых, может непроизвольно вырваться песня. Как бы с той песни с ним, Членом-военом Света, чего дурного не содеялось…
Гномиколюбивая сирена, тем не менее, не умерла. Ее спас предыдущий темный властелин Страны гномиков — Рукастый Пучеглаз. Он в отпуске был, бухал, то есть вел переговоры с темным властелином орков насчет скупки и транспортировки назаимствованного. И тут ему как вступило в поясницу! То есть ниже. А если быть точнее, то в голову. Обернулся он кем получилось и домой полетел. Смотрит, а там его штатную кухарку, выбирающую мясо на ужин (или на завтрак, если хозяин с переговоров никакой придет, и то через неделю), неизвестный хрен страусячий на фрикасе нашинковать норовит. Ну он ее и спас — кто знает, как этот хрен готовит и будет ли кухарка вкуснее гномиков?
А потом пришли санитары-Хранители, всем вкатили галоперидола и по кроватям привязали. Причем оказалось, что сирена тоже мужик, хоть и трансвестит, в их с Пучеглазом палате обитает и поет во сне. А гномики ему подпевают, даром что они просто массовая галлюцинация.
